Adiós blog
Esta despedida era muy marica.
ADIEU.
Nuevo blog: http://trilobitezca.blogspot.com
ADIEU.
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miðvikudagur
fimmtudagur
Palabras de putita enamorada
Palabras francesas se mutan con tu esperma
Palabras mediterráneasApuntan mis senos
las canciones más ridículas que te provocan
te las canto
al juego vulgar y grotesco
que lapida la dulzura en la penetración más obscena
de cariño embestida sodomía
Lameré todos los dedos
que se atrevan a jugar con mi cérvix miel
cariño,
abandónate en mi cuerpo
þriðjudagur
Son tu
Todas las fotos en las que sales bien,
Todas las fotos en las que sales mal
Todo el sueño que se te queda en las sábanas
Todas las huellas que se estancan en los zapatos
Todas las verduras que odiaste cuando niño
Todas las niñas que no besaste en la escuela
Todas las canciones que mamá te cantaba
Todas las veces que alguien importante olvidó tu cumpleaños
Todas las arañas que pisaste
Todas las miradas que bajaste en los regaños paternos
Todos los cigarrillos a escondidas
Todas las malas amistades
Todos los profesores que te odiaban
Todos los profesores que creían en ti
Todas las canciones que te parecen perfectas
Todas las canciones que detestas
Todo el refinamiento de tu gusto sutil
Toda la vulgaridad de tus secretos cuando miras
Toda la bisutería barata con la que adornas el alma
Todos los enemigos que amaste
Todos los animales que has comido
Todos los aullidos de cadáver en tu vientre
Todos los hijos que tendrás
Todos los hijos que morirán primero que tu
Todas las personas que dejarás de ver cuando mueras
Todas las preguntas que no quisiste responderte
Ni buscar en Wikipedia
(Si el camión pasa rápido, y de tanto objeto te atolondra tanta historia, todos, son tú)
sunnudagur
Yo quiero
þriðjudagur
No quedaba mucho para amar, entre toda la gente
(Que es demasiado gente)
Todo el frío de huesos
de dormir en el suelo
Hosquedad de héroes borrachos
Las Carreteras enterrando flores
Edificios codeándose con los astros
Un filántropo suicidándose febrero catorce
Voy a entrarle con tu alma
Por que al refugio más hospedante
Le he parecido un poco necia
Y ni excéntricos me dejan pasar una noche
La verdad
Entre tú y yo
O las demás personas que lo saben
Tú alma es más cálida
(además te sobra una almohada)
No quedaba mucho para amarY te dejo que me beses
Tan profundo que las grietas de mi cuerpo
Sean tan leves
En comparación de tú huella
Sin embargo
Un día
Nos hicieron
E ir juntándonos
Quizá fue invento mío
No quedaba para amar mucho en demasía
En demasía voy a entrarle con todo tú
Tu
Tu
Tu
Voy a entrarle con tu alma
föstudagur
Puzzle
No domesticada
Te he fracturado hasta el cansancio
Y mirado hasta el desaliento
No moralizada
Tampoco sé si es tan bello
Tu rostro en la súplica
De mi instante
O gritas para ahuyentarme
Acercando a las moscas
Para mi exilio
Y quererte
Fracturo hasta el cansancio
Miro hasta el desaliento
De mi instinto de
Animala
O gritas para acercarte
Apartando la boca del suicidio
De un amor
Aun más que una palabra
Pero fiero
Muchas brújulas
Dentro de mi
Buscándome
Pero el desaliento de animala
Me ha perdido
Puzzle its my favourite game
fimmtudagur
Palabras de Gato
Tenía un rinconcito,
pero habitable
en cueva, (que igual estaba llena de sílabas pequeñas)
ese recoveco,
de cualquier forma sobraba
cosas de gatos, tú entiendes
en este corazón tan disperso
también hay un rinconcito
pero ese es tuyo, siempre...
explicarte, que pasa con los muertos,
que pasa con los vivos,
ya lo entiendes
es la espera ovoide
singular: te llevas esa partecita
para ronronear melódicamente
esa felicidad con la que te haces sombra
cada vez que no entienden
que a tí te gusta acurrucarte en la oscuridad
Tsuki:
lo más importante
es que extraño que muerdas mis botas
y que amanezcas dormida a mi lado
con la transparencia de tus momentos invisibles...
mánudagur
Necesito un cinco para pasar
Entre un montón de pajilleros (excluyendo del adjetivo a Sebas, a David, Zaira y Nancy) mi querido Maxvell profesor de ecuaciones diferenciales decidió ponerse pajillerísimo y nena. Si ni siquiera me sé un poema mío de memoria o el móvil de mi pareja, se pone reina y dice que ya debemos saber las fórmulas de las raíces para las de segundo orden... válgame...
Estoy a cinco minutos de haber salido de ese examen hijoputa facilísimo convencida de que reprobaré por un par de fórmulas maricas.
Lo que hice fue una mezcolanza de la ecuación de las raíces complejas, y otro coctel con la de las raíces reales iguales. Lo demás estaba tan bonito.
Me salí abundantemente grosera y ni las gracias le dí. Sí, estuvo fácil, pero no tiene por qué establecer una prioridad en mi cabeza para memorizar, yo memorizo lo que se me dé la gana, y memorizar fórmulas no es lo mío, mucho menos poemas.
Ésta escuela es una bastardez.
Por lo demás, saqué 8 en Fenómenos de transporte. :D
þriðjudagur
fimmtudagur
If you say, my dance is effeminate, i´ll never dance again
Y que sí bailo como marica
sí me salen espinillas
si tengo el cabello
de una horribleza
sí subí mucho de peso
sí no como carne
(Pero sí
productos lácteos que me hacen mediocre,
inconsecuente)
sí ya no
quiero estar contigo
y ahora me siento con otro
si me vuelvo una
puta insalvable
o una cosa domesticada
y te creo todo,
y me dices que
bailo como marica
y dejo de hacerlo
y me sumerjo
y sigo al vulgo
y
no hago nada
y tiemblo
y tengo miedo
de los destinos inciertos
de la
pinche vida
y su concepto
Y qué si me creo más bonita
que la
navidad y todos sus santos
y que soy mejor que tú
y que deberías hincarte
lentamente
(exactamente en 150 segundos)
viendo mis pies (los 150
segundos)
pedirme permiso para mirarme a los ojos
hundirte en tu pinche
ser que es nada
pedir perdón en nombre
de todas las bestias que has
hogareado
de todas las personas
a las que les has dicho
que bailan como
maricas
y que deberían considerar otra
forma de vivir.
mánudagur
Desvariada hecha trizas
Palabras de putita hecha trizas
En mi vagina
Inyectaré algún venen
Clítoris
Labios
corrosivos
Rosados,
Hermosos,
Vagina de
viuda negra
Tóxicos vellos púbicos
Voy a meter,
Todo lo que encuentre
La guerra empieza
Debe
haber en el suelo
Algunos falos escépticos
Falos
misóginos y perversos
Estoy enojada
Y el acto me inmuta
Joderé con el panadero
Con el carnicero
Con el chófer que me cierra la puerta en las narices cuando corro para alcanzarlo...
-Hijo de puta, así te gusta, cabrón, jodido, ignorante-
Follaré a mi vecino,
Al perro que mordió mi brazo
Follaré al tendero que acaricia mi mano cuando me da el cambio
Al darki que vende rosas en el centro
Al jipi que repugno,
A los que se suben pidiendo dinero en el camión
-que madres de reclusorio, pendejo,
intimídanos más, estúpido-
Hasta quedarme honda
Con un vestido blanco de la infancia
Masturbaré al mismo docto
Al pinche maestro matemático ególatra
Asqueroso
Mis ovarios con tu doctorado, humanito de mierda
Sacerdote pederasta
Al tío, al hermano pedófilo
A los primos que nos quitaron la decisión
Del himen
y la elección de la primera vez
Hijoputa violador de pedazos de esperanzas
Hasta que sus mugrientos testículos
Se diseminen con el cianuro de mis jugos sexuales
Cogeré a la misma muerte
Cogeré a la misma furia
Y después de las ruinas de mi sexo
De mi frustración
De la denigración de todos mis Santos Eros
Me recargaré en el hombro
De la ninfómana Luna
Y buscaré un astro tan erecto
Que rezague mi enojo
Con eyaculaciones de luz a mi alma
Y despida la tristeza
mía con gemidos colosales
Entonces
Mi última lágrima sicalíptica
Rodará hasta los confines de mi útero inconsolable
laugardagur
Audry II en UPIBI
Dejo la foto, pues. No salí muy guapa, pero quién podría estar así con Audry II al asecho. Yo la decoré, le puse los dientes, las hojas, y las manchas espirales. Quedó como toda una Quetzalcóatl.
Little Shop of Horrors, 6 y 7 de agosto, 11:30 am. Teatro de la UPIBI. Invitados, pues.
mánudagur
TEST
Pos se supone que se nominan a las personas que quieres que lo contesten. Ay,a mi nadie me nominó, así es que empezaré yo misma.
1.Libros dedicados o sin dedicar:
Ahm… ¿Cómo? Jamás he dedicado un libro y jamás me lo han dedicado a mí..
Supongo que se ha de sentir bien
2. Autor preferido en Español:
Sin duda Arturo Azuela
3. Autor favorito en otras lenguas:
Bataille, Lovecraft , Balzac,Lautreamont, Goethe.
4. Novela preferida.
El tamaño del Infierno, de Arturo Azuela.
5. Un autor consagrado a quien no soportes:
GGM y Dostoievski.
6. Mejor relato corto:
Los del Informe de Brodie de Borges y Cortísimo Metraje de Cortázar
7. Una segunda lectura decepcionante:
Si no me gusta, no releo… y si me gusta, he releído y no me ha decepcionado.
8. Una grata sorpresa:
Encontrar “El Matemático” en la ortodoxa biblioteca de la UPIBI.
9. Una gran decepción:
Nadie muere de amor en disneylandia, de Eduardo Pérsico
10. Una asignatura pendiente:
Microbiología, ecuaciones diferenciales, Química ambiental I… perdón,11. El primer libro que te marcó:
vacilaba.
Muchos,Física para poetas, y algo de Woody Allen que tengo por ahí
en lista… El de Rushdie (También quiero saber por qué su cabeza tiene precio).
:p
Algunas cositas de Noticias del imperio en la primaria.
12. Un cómic:
¡Volt! De un colectivo amigo :D , Fillerbunny.
13. Mejor novela policíaca:
Cualquier cosa de Agatha Christie :p
14. Mejor historia de amor:
Historia de los amores ridículos , de Kundera Milan, aunque yo creo que no son
tan malos, de menos son historia.
15. Mejor historia, novela o relato de Ciencia Ficción:
Mhh… no es la mejor, pero a los trece años me pareció facinante: El Retorno
de los Brujos, de Powels.
16. Mejor narración de fantasía:
De eso sí que no he leído mucho… ¿La constitución política de los Estados Unidos
Mexicanos?
17. Mejor libro de aventuras:
Aventuras… pues todos los libros tienen las suyas… ¡Lilus Kikus!
18. Un libro para no parar de reír:
El diccionario del diablo, de Ambroce Bierce
19. Una novela histórica:
De Fernando del Paso, Noticias del imperio.
20. Ese libro que te encantó y que muy poca gente conoce:
Historia del Ojo de Georges Bataille, aunque muy poca gente conoce todos los.
libros, yo no conozco muchos, por ejemplo
21. Un best-seller que, muy a tu pesar, te gustó mucho:
Azteca, no está tan malo pues :S
22. Un libro que pedías en préstamo continuamente en la biblioteca:
Pues de liteartura, ese. El del Matemático, es que ahí no hay mucho.
23. Novela que no has podido acabar mal que te pese:
Crimen y castigo… yiac. Pero no me pesa.
24. Libro al que recurres a la hora de regalar:
No regalo libros, soy tan mezquina que lo compraría pensando en mi, y
terminaría quedándomelo. Aunque un día regalé uno de Lovecraft a una asidua de
telenovelas, era su cumpleaños, y estuve a punto de no llevar regalo a su
fiestita, muahhahaha!
25. Tu posesión literaria más preciada.
El de Bataille y el de Azuela.
26. Libro o personaje con quien te identificas:
Con Lilus Kikus.:P
27. Libro que has leído más veces:
No lo leia completo (es muy largo), pero solía recurrir constantemente a
paisajes de Noticias del Imperio.
28. Tu poema preferido:
De Jaymes me gusta “Tiempo perdido”, muchos de Leopoldo María Panero.
La verdad casi no leo poesía.
29. Una obra de teatro:
Evil Dead el musical, hahahah. Pudo haber sido en Verona de Rafael Solana.
30. Tu cuento infantil preferido.
Uno que sacaba mucho de la biblioteca que se trataba de nativas yaquis,31. Libro infantil para adultos:
tres hermanas , dos de ellas malas, pero la buena tenía unos ojos que me daban
miedo, eran como de plumas de pavorreal, y luego aparecía un arcoíris… además se
quemaba la piel y yo me imaginaba el acto y sus ojos llorosos. Creo que no debe
ser un cuento para niños, pero aún así lo releía.
Ese mero de las yaquis.32. Libros a los que eras adicto en tu infancia:
Pues a los que trataban de bichos, supongo que eran de biología …no33. El mejor malo de la literatura:
recuerdo que leía a los siete, pero de que amaba esa biblioteca americana, era
mi lugar favorito.
No recuerdo a alguno… ¿El nefastófeles?... No, ese era vulgar… Mhh… 34. Un
personaje literario masculino:¿El Dr Jackail, Mr Hide?, ¿Samsa? ¿Mordubille?
¿Zacarías?
35. Un personaje literario femenino:
¿Naná de Xola?, ¿Las Saras de todos los poetas y los novelistas?... debí
llamarme Sara.
36. Adoras los libros...
Ay… los libros literarios impregnados de esos tecnicismos tan bonitos, la poesía
de la ciencia pues.
37. No soportas los libros...
De superación personal, de ética, de computación, de administración, de38. Una frase que no podrás olvidar.
ediciones baratas…
“El Odio es amor triste”39. El último libro que te marcó:
Pura tibieza, nomás no me han llegado últimamente…
40. El libro que hay en tu mesita de noche.
Mecánica de fluidos- Roberto L. Mott, Ecuaciones diferenciales-Zill,
Microbiología del suelo-Mark Coyne y una colección de cuentos llamada “Cuento
mexicano moderno”, Rayuela, el de Gopegui. Es que los saqué todos. Además no es mesita de noche, es mi escritorio que está a lado, cabe mucho.
41. Estás atrapado en Fahrenheit 451 ¿qué libro te gustaría ser?
Uno color rosa. Me gustan los libros rosas, uno de la colección de “La sonrisa
vertical”…
42. ¿Alguna vez te enamoraste de un personaje de ficción?
No.
43. El último libro que compraste fue...
El de microbiología del suelo, aunque D. me compró uno de esa mujer tan guapa,
Gopegui.
44.¿Qué libro te gustaría que te regalaran?
El de Física para poetas, Rayuela u otro del Tamaño de Infierno, es que el mío
ya está viejito =(. “Los evangelios para sanar” de Jodorowsky. Pero cómo sé que
nadie me los regalará, espero comprarlos lo más pronto posible.Y los nominados son: pos los pocos desvariados que leen mi bló :D
fimmtudagur
Mientras te dormías en el el metro : encuentro citadino de un descaro y un deseo
Mientras te dormías, y te recargabas en tu hombre, y soñabas con sus ojos, sus manos , cómo te toca, tu vida con el, casados, con hijos. Mientras hacías eso ,el empezó a verme, a sonreírme. Fatal. Y tú con los ojos cerrados. Y él me miraba con desvergüenza, y era injusto, para tí. Entonces trabajé en percibirte en cada estación, con tu minifalda, y tu sexo cerrado por las piernas decentes. Y sonreías mientras soñabas. Y mi descaro fluía sin oposición, más que la mirada de tú novio, perturbada, confundida. Lascivamente tus senos en Pino Suárez, en Merced tu cintura miré. Trabajé en tus orgasmos, lamer tus pantorrillas, deslizar tu pantaleta, besar tus muslos de leche, tersos, abrirte flor espumosa, y mi lengua tácita en tu sexo. Suave, Suave. Lento, subir a tú cuerpo maduro, eterno. Acariciar tú vientre, besar tu ombligo... y tus senos. Suavemente, pezón, aureola parábola, ecuaciones perfectas de cada erección de aquellos dos vértices . Y sigilosamente hasta tú cuello. Mujer, tú cuello, te sigo viendo. Hasta llegar a la taumaturgia de tus labios y tú lengua funámbula, y mi lengua húmeda de tí, y el beso nínfico, excitatriz mía, nuestra.
Entonces, por eso, tú novio, incómodo, dejó de mirarme, te despertó de tú hermoso sueño y te dijo: vente, es en la que sigue.
föstudagur
¡Aquelarre he dicho!
En el metro los colores se prostituyen cada vez más barato a mis pupilas,
colores grotescos y amables, pintados de otros colores, color sobre color, así,
cabellos morados y opacos, camisas amarillas con pantalones azules, gafas
verdes. Abro más los párpados, invitandolos a incestar con mi córnea, ¡Oh,
hermosos tonos, follen por favor mi pupila!
Y me siento contenta. Anuncios, refrescos, margarina, vino, móviles, analizo
cada cromo y analizo el sabor de cada color que aparece. ¿En verdad en
morado siempre sabe a uva? ¿El naranja a cítrico? El negro puede que sepa
a zapote o a cebolla, a café amargo quizá, o a aceituna. Las cebollas brillan mucho en el mercado, junto a esos limones tan coquetos.
Mango, dulce, amargo, suave, brócoli el corazón zanahoria. Color
mostaza, color morado, color café, color rosa. ¡Aquelarre he dicho!
PERFIL OPTATIVO
Este escrito me lo pidió hace mucho un amigo al cual no odio tanto :P jà.
Pues he aquí un perfil, lo más simple que pude, no hay nadita de "sombras y cosas etéreas" (cómo el afirma).
Bohemia y borracha.
Presentemente ausente.
Café y galletitas.
Mostaza y pimienta en un sandwich de champiñones con queso.
Paletas de elote, galletas Oreo con leche fría.
Besos a la intemperie de esta ciudad tan achacosa.
Arañas en el techo y en las manos.
Tarántulas en cromos y en la cabeza
Pintura en acuarela y otros intentos.
De las letras ya no hablo.
Muchas botellas de vino y latas de cerveza en el cuarto.
Me enamoro de los ojos menguantes y de la Luna iris escarlata.
Coqueteo con cada astro.
Soy todo un cabaret.
No puedo mandar mensajes con pqrs por que mi celular no sirve muy
bien.Tobillos frágiles y muñecas fuertes.
Histérica.
Chocolate en todas las versiones.
Zapatos de duende y nunca "en onda" con la moda.
No es una presunción.
Creo que hay una moda de "no andar a la moda".
Creo que en eso estoy, por lo tanto ¿Si estoy en onda?
Invento canciones para párvulos.
Quiero hijos.
Gustos musicales medio rebuscados, medio "guarros".
Me interesa poco si alguien no quiere creerme
No sé un carajo de política.
Pienso que los colores otoño-invierno son muy amables.
Las personas que duermen conmigo siempre tienen pesadillas, cosa que me
entristece, no es muy buen recuerdo.
No tengo cama.
Tengo un sillón que me obsequió la vecina.
Me gusta la música francesa.
Descalza, aunque mamá me regañe y me entierre vidrios y otras cosas.
Pego negativos de fotografías en la pared.
Tengo un gusto igual guarro por el cine.
Me gusta el mariachi y la ranchera.
Me he puesto unas borracheras de buró enteramente miserables.
Soy desorganizada, en los apuntes, en mi cuarto, en la escuela, en mi
forma de vestir (tengo pésimo gusto), en esas cosas de las relaciones
amorosas.
Siempre pierdo un arete.
Nunca tengo dinero
Distraida.
Me gusta el teatro y tampoco se algo.
Próxima presentación a un público relativamente grande: la pastorela.
Bélica e impaciente
Bélica y tímida
Impaciente e inoportuna
Delicada y gutural
Bélica y grotesca
Un poco menos diurna.
Violenta y dulce.
Violenta y sensible
No hago mucho por mis kilos de más.
Duermo con una almohada en forma de pizza.
Eros encarnado en mujer.
Ninfómana como cualquier otra.
Duermo mucho.
Siempre estafo a Yasser para comprar lechita y galletas.
Dice Danaos que ronco poquito.
Nunca pasa un peine por mi cabello, es un nido, de arañas.
Físicamente no muy agraciada, pero de carácter llevadero (Kinsey
Report)
En el fondo soy una mujer del Kinsey Report, en el fondo soy una mujer que
sabe latín (a renombre del dicho, y en este caso, es muy cierto).
Soy hogareña
Extraño mucho a mi mami.
Escucho música todo el día.
No me gustan mucho las personas de la escuela.
La gente "buena" me aburre.
Soy grosera en ciertas circunstancias, ahm...
No hablo mucho con muchas personas, con algunas nunca termino de escupir
palabras.
Una o dos personas se preoupan por mi desprecio a otras cuantas
personas, sin saber que es el mismo trato, en veces, conmigo misma.
No importa.
Bohemia y borracha,
sexuosa e infantil
voraz e ingenua
Muchos malvaviscos y Helado de panditas por favor
Bueh!, de que se me escapó la poesía, lo hice... ooops...
sunnudagur
Cuando ya no cabe un solo sueño
…
Las almas borrachas
Por un momento
Miran al techo
El terror de tu sábana
Se agota
Cuando las manos temblorosas
Sedadas del sudor agudo
Punzante en las miradas
Rojas
Sepia
Al accidente de todos los colores
Con las pieles más que indecentes
Desatadas a su albedrio
Entonces al choque de cada espíritu
Un matiz renace de los vientres
De cada gemido ondulante y oportuno
Cuando la noche es más que noche y estrellas
Y no alcanzan las palabras por que no existen letras
En las caricias funámbulas
En cada dedo acróbata que se enreda a un muslo varado en un instante
Instantísimo
En las fauces de las almas
Se invoca cada ápice de la gloria ajena
Y se nota entre cerrojos
El sexo de cada almohada
Seducida por un pie incorrectamente izquierdo
Los gatos espían con sus dilatados ojos
El aquelarre de los labios
La pasión efervescente del póstumo beso
Cuando ya no cabe un solo sueño.
laugardagur
Un grito sin eco para un nombre sin letras, de un hombre que nunca existió...
Yo se que no recuerdas todas las canciones estúpidas y los versos de lenguas
muertas que me dijiste al oído más de una vez. Y te lo perdono, te perdono jamás
hablarme por teléfono, te perdono no contestarme las llamadas ni devolverme los
saludos a través de los amigos mutuos.
Perdono a esos amigos mutuos que nunca mePerdono a esos testigos que me vieron
dicen si sigues vivo, si sigues
muerto.
caerme en tu cabello y las ventanas por las que devorabas mi alma cuando me
pedías tener miedo de ti. Los labios que te robé por que ya no aguantaba la incertidumbre. Te disculpo todas tus invenciones. Cuándo me decías, que cuidara de mí, de mis vestidos.
Cuando si alguien me hacíaTe perdono
llorar o reír empuñabas las manos para la defensa
de mis ilusiones.
la nariz tuya tan perfecta, tan bien encajada con tu perfil. Te perdono
las manos, y además dejaré pasar todas las veces que me dejaste en la espera en
la banca verde,
en la banca azul,en el cielo gris,
dejaré pasar todas lasTe perdono todas tus
blasfemias que susurrabas y se escuchaban igual
bonitas.
mujeres antes y después de mí, las más hermosas, las más perfectas, las que
cocinaban mejor, las que eran gitanas o puritanas, o rubias, o morenas, de ojos
más grandes que los míos, de miradas más estelares y brillantes, y usar mi
hombro para llorar por cada una de ellas.
Es más, te perdono los besos aTe perdono el uso excesivo de mis conductos lacrimales a tu recuerdo, te perdono tus pasarelas solemnes junto a toda mi miseria, tu hermetismo exclusivamente para mí. Me perdono la fatiga que me causó ganarme tu respeto,
media noche, todos los momentos que
arruinaste cuando yo te escribía pequeñas musas clonadas de tu alma. Te perdono
hacer que parezca una idiota. Es más, también adivinarás que te perdono las
salidas que nunca visitamos.
te perdono cuando me dejaste sola, ebria a media luna gritando tu nombre,un grito sin eco para un nombre sin letras, de un hombre que nunca existió.
Y así ME perdono toda tu persona, perdono... y olvido.
þriðjudagur
¿Cuánto te demorarías para llegarme a ver antes de las ruinas de mi última efigie?
La noche también llora de tanta
voluptuosidad en su vientre
La pena insostenible
Del sexo inoportuno
La puta menos puta
Mujerzuela de mala astilla
De mala muerte
Y valla que no tuvo menos
De lo que con el Sr. Bestia
Así, con las manos
llenas de vómito
Corrió por las calles que gritaban improperios
De las caras lacónicas y burlonas
Con el bolsillo de zorra
En el vértigo de la repugnancia
Su ser giró cual espiral
En la culminación del aborrecimiento
Tan solemne grosería
Que es caminar en la madrugada
Con la mirada en el polvo de esta ciudad tan achacosa
Como el alma de errante
Y la cartera de negligente
Pobreza del corazón
Que evoca a ninguna sabiduría
¿cuál puede tener una chica
Golpeada por la malaventuranza
De quien promete curar las heridas
De los látigos dolosos de la mala suerte?
El gusto por el whiskey barato
Por el cigarro que no es de tabaco
Por la comida indecente
Por los cafés del siete once
Por una cita a lugares baratos
No se justifican
con ninguna genética
miðvikudagur
Stelle y yo
Stelle está junto a mí. Cubierta con su mantita amarilla, con sus estorbosos
y odiosos guantecitos. Mientras escribo esto, ella empieza a llorar. Me levanto,
la tomo en mis brazos y escuchamos juntas My Morning Jacket (I will sing you
songs). Justamente ahora sonríe. Justamente sonrío y la felicidad llena la
unión. Stelle está vestida de rojo con blanco, Stelle es blanca, dicen las
tías que se parece totalmente a mí, pero a diferencia conmigo, Stelle es
la vida y la belleza mismas. Es pequeña, a sus dos semanas de nacida me enseña
más de lo que todos esos poetastros, filósofos y científicos han querido dar
lección. Escribo con la mano izquierda porque con la otra le sostengo el
sueño. Ayer estábamos solas y ella lloraba mucho, (ahora escuchamos
Inschrift de Sopor Aeternus) la llevé con el “doctor” más cercano que encontré y
buena decisión porque Stelle, según el médico, sufría de su estomaguito, cólicos
y esas cosas de párvulos. De regreso compré sus medicinas y para mí un
helado. Stelle ha llorado toda la mañana, estuve a punto de llorar con
ella, le di su biberón y durmió un poco. Yo no quería que Stelle llegara dentro
de nueve meses, me daba mucha pena, por que creía no tener algo bueno que
enseñarle, creí ser tan gutural y grotesca para una pequeña. Ahora, la
delicadeza florece como el natural instinto de cuidado. Stelle me preocupa ¿Qué
le diré cuando crezca? ¿Cómo le explicaremos la vida, la muerte? ¿Cuándo decir
que sí, cuándo decir no? ¿Enseñarle piano, violín o guitarra primero? ¿Ballet?
¿Pintura? ¿Beisbol? ¿Americano? ¿Rosa o negro?
Stelle, Stelle, Stelle. Stelle huele a malvaviscos y a miel. Stelle es
La Personita. Stelle es los ojos claros llenos de asombro. Stelle es la
curiosidad completísima y dulce. Stelle me recuerda los colores más
amables del mundo. Stelle le da a mis brazos luz. Y juntas escuchamos a
Madredeus.
De la convivencia y la paz entre nosotros y ellos :D
Creo que mi blog ha sido atacado muchas veces por personas que tengo el gusto de no conocerlas. Opino que está bien que no estén de acuerdo con lo que pienso, pero de eso a entrar solamente a decir improperios a cuanta persona aparezca, es de mal gusto (Violetta diría que de Coatlicues tortilleras).
Bien, hablaba con M. y me dijo que este tipo de acciones es como abrir el diario de una persona. Si abres el diario de una persona es por que quieres saber de ella, si no te interesa lo más mínimo, o en su defecto te desagrada ¿Para qué demonios entras?
En fin, he aquí una actitud muy contradictoria que vemos a cada día con los humanoides, aunque no todos se la pasan insultando los sueños de otras personas. Me alegra que exista este tipo de personas, burdas, torpes, insensibles, por que de ahí, la variedad de la vida. Puedes aprender de ellas, ¡sí! darte cuenta de lo que nunca quieres llegar a ser
En fin, invito a todos los que son insultados por los "nafnlaus" (anónimos en castellano), no molestarse, esta es la última vez que hablo de estos seres humanos tan raros, no estoy molesta ni me produce un enojo tremendo. Con toda la serenidad del mundo, aprendamos a convivir con este tipo de personas, ya que, está escrito que muchas nos toparemos en la vida.
Suyo afectísimo, Numen.
PD: Todo encuentra más barato en abarrotes Don Manolo :P
föstudagur
One Passenger
The Passenger-Iggy Pop
I am the passenger
And I ride and
I ride
I ride
through the
citys backside
I see the stars come out of the sky
Yeah, theyre bright
in a hollow sky
You know it looks so good tonight
I am the passenger
I stay under glass
I look through my window so bright
I see the
stars come out tonight
I see the bright and hollow sky
Over the citys a
rip in the sky
And everything looks good tonight
Singin la la la la
la-la-la la
La la la la la-la-la laLa la la la la-la-la la la-la
Get
into the car
Well be the passenger
Well ride through the city tonight
See the citys ripped insides
Well see the bright and hollow sky
Well
see the stars that shine so bright
The sky was made for us tonight
Oh the passenger
How how he rides
Oh the passenger
He rides
and he rides
He looks through his window
What does he see?
sees the
bright and hollow sky
He see the stars come out
sees the citys ripped
backsides
He sees the winding ocean drive
And everything was made for
you and me
All of it was made for you and mecause it just belongs to you
and me
So lets take a ride and see whats mine
Singing...
Oh,
the passenger
He rides and he rides
He sees things from under glass
He looks through his windows eye
He sees the things he knows are his
He sees the bright and hollow sky
He sees the city asleep at sees the
stars are out tonight
And all of it is yours and mine
And all of it is
yours and mine
Oh, lets ride and ride and ride and ride...
Singing...
Es La Canción
sunnudagur
El sistema músculo-esquelético del tiempo
No se si el tiempo tenga sistema músculo esquelético,hay mucho de lo que no te puedo hablar.
En verdad me apena no asombrarte con mundos nuevos a fin de que tus ojos resplandezcan con mis inventos, no, no te puedo decir que cuando el aroma de Saturno te llega a las rodillas “noche” se escribe con mayúsculas y no puedes deletrear ni tu nombre.
No te puedo deducir que las ecuaciones diferenciales aprietan tan bien la teología, por que los perros nunca miran para arriba.
Pidamos un café y de propina al mesero le contamos una historia en la que tu y yo estemos en al carrusel que es el universo y que nos caemos pero un anillo de Saturno nos hace un favor con sostenernos, y nos sentamos, y charlamos de todo lo que nos hizo falta hacer en la tierra, si quieres te recuestas en mi hombro, si quieres bailo lamacarena en los cometas, si quieres canto tan fuerte "Panic on the streets of London" para que de una vez te enteres si por acá existe el eco, que es lo que deberían contarnos las estrellas: de los secretos del universo. Y también que te enteres (tú y el mesero) que no era mentira cuando afirmaban que las estrellas amorfas se parecen a todo, a los ojos, a la piel, a los labios, menos a ellas mismas. Deberíamos lengüetear cada planeta, y saber que Marte a canela, que el sol a miel, que Plutón a menta, y así, guardar un banquete para a gusto estar en el cinema de las supernovas.
Si el mesero nos mira con hastío puedo decir que un astro se cansó de solo ser astro y se volvió casualmente piano cuando estábamos ahí, y entonces el mesero se unió al jolgorio universal y yo toqué "Drunk on the Moon" y "the piano has been drinkin" y entonces todos flotamos hasta un fin sin fin y que nos extasiamos con tanta belleza en un solo día. Que miramos (el mesero y yo) tu cara y que estabas tan feliz que no sabías como esconderte de alegría, y que la alegría te la envidiaban todas las galaxias y que sostuve una nebulosa que te regalé y que guardaste en el bolsillo...
Y si te digo mejor que nunca nadie me cree cuando siento la tierra moverse, que nadie cree que la tv me deprime y mejor voy y le cuento historias a los árboles, que un día me enamoré de un árbol que no hablaba ni reía, pero me veía con su corteza tan de cansancio y ausencia. Que lo llamé por un nombre que le despertaba una pasión intensa por moverse y sonreírme solo a mí. Nadie me cree cuando digo que los árboles huelen diferente, huelen a tristeza, yo se que así huelen. No se si tu sepas que los árboles te abrazan con colores, y que su beso es más sabio que cualquier teorema, o que ellos saben más que su sombra, que es chistosísima y se confunde cuando ellos juegan con mover su alma . Ellos si saben el nombre de cada una de sus hojas que son como sus hijas, y que las acarician con su voz. Pero el árbol que amé no hablaba, solo acariciaba mi cabello con la ternura inevitable que le das a un suicida miserable. Así lo amaba, y le contaba historias y todo me creía, el sabía que yo sentía gemir la tierra de sus raíces, el sabía que yo hablaba con las mantarrayas y las arañas (que me contaban los secretos de las brujas y de los gatos) y no le importaban las promesas del viento, al que le pedía cuidarme con un guiño de complicidad que nunca entendí. Pero amé a un árbol, más que a cualquier universo.
El árbol murió y yo retorné al mundo con los que no me creen que una sola vez me habló para decirme por que nadie me creía lo de las arañas, lo de la tierra y lo del sistema musculo-esquelético del tiempo. Pero lo dijo con palabras de árbol, palabras verdes para quien ve mantarrayas en las ramas y medusas sidéreas junto a Saturno.
Pero ya sabes que no se por que Gardel duerme en mis huesos de tango y soledad, o por que la política, la teología, la carne, la muerte, Dios, el amor, los sueños, o por que las historias jamás podrán cambiarse por propinas.
El árbol murió y yo retorné al mundo con los que no me creen que una sola vez me habló para decirme porque los perros, nunca miran al cielo.
miðvikudagur
One poetry (UN VERSO)
HAZ UN POEMA INTELIGENTE
HAZ ENTENDERME QUE LAS FLORES
A SU PASO
TAMBIÉN AHOGAN EL ALMA
QUE A SU VEZ EL MIEDO
NI ES TANTOCUANDO CRUZAS LOS BRAZOSPARA NO SENTIR FRÍOHAZ UN POEMA INTELIGENTECON NÚMEROSCUANTIFICA TU EXISTENCIAMAGNÍFICAY VISCERALENTERNECEME CON CACHORROSY OPTIMISMODESPUÉS DE TODOQUE ES TU INTELIGENCIADESPUÉS DE TODOCUANDO AMASLA RAZÓN TROPIEZA
DESPUES LAS PALABRAS ESTÚPIDAS
ESTULTAS
PROPIAS DE LA VERGÜENZA
NO NOS HACEN DAÑO
NI QUIEBRAN AL BRILLANTE CEREBRO
HAZ UN POEMA POLÍTICO
Y ENSEÑANOS LA DEMOCRACIA
HAZ UN POEMA ESTÚPIDO
Y MUESTRA EL DOCTO COMPROMISO DEL CONOCIMIENTO
DERÍVALO
INTEGRALO
HAS UN POEMA VACÍO
Y DESPUES
LLENA LOS HUECOS CON DINERO
Y BOLETOS DEL METRO
HAZ UN POEMA OSCURO
DESPUÉS RETUERCE LA LUZ EN TUS VERSOS
UN VERSO HERMOSO
PERFECTO
Y JACTATE CON LOS QUE NO SABEMOS ESCRIBIR
DE POLITICA
DE INTELIGENCIA
DE AMOR
DEL MIEDO
DE LA PAZ
DEL TIEMPO
laugardagur
Hace muchas Lunas a Luz...
Este poema tiene ya muchas Lunas a luz... no es un sentimiento actual, es caduco y tal vez rutinario.
Por ti será
Por ti será que siempre camine mirando el suelo
con los ojos llenos de gusanos
Por ti será el viento
no otra cosa
si no viento
y la tierra no otra cosa
y mi corazón
no otra cosa
ni la misma
si no rabia llena de otras rabias
llenas de gritos denuestos
Por ti será que el alma hiberne
en un invierno infinito
y que en la madrugada me pierda
creyendo que es de noche
y en la noche
despertarme soñando con malos sueños
Será por ti que el zumbido de las moscas
abofeteen mi carne
y se caiga como lluvia
en el asfalto
como sangre
como polvo
y me quede en los huesos
Por ti sera mi nombre
no otra cosa
que un muro sin palabras
y una boca sin sed.
fimmtudagur
Numen VS Puritanos de msn Spaces
Bien, mi msn space, me lo quitaron los Señores Puritanos. ¡Si Señores! ¿Que tipo de personaje con la moralidad más almidonada osa pensar que Diane Arbus es un ruido visual pornográfico? Vamos, creo que siempre me topo con este tipo de personalidades por la red y lo peor de todo... en persona. Por que han de saber que no es solo una identidad messengera, es una personalidad real que uno se puede topar hasta a la vuelta de la esquina... y.... temo asustarlos.... pero... ¡En su propia casa! ¡Ah!
Sí, así es, por eso doy gracias por la familia tan relajada con la que algún ente extraño me ha bendecido. No les preocupa Diane Arbus, ni las arañas, ni mis gustos musicales. Eso me tiene en una paz.
Bien , el punto es que como el sitio de poesía era ese lugar, pues ahora mi blog se verá adornado con las recientes obras que al arte se le ocurran. Bienvenida mi poesía a este blog.
Y todo por eso, a cada lector Puritano que se aparezca por mi templo literario le provocaré un escozor intestinal y genital con esta bella foto de Diane Arbus... y... creanme, no me importa acribillar su moral con los balazos certeros de mi fotógrafa favorita.
Suya afectísima, Numen
Paint no debiera ser un simple accesorio
Recordando paisajes.
Paint es lo más honesto que he encontrado.
laugardagur
¿Qué gano con usar de carnada el corazón?
Yo si alzaría mi garganta para revelar mi crimen para un Dios de medio tiempo...
Y ya no quiero usar de carnada mi corazón...
Te extraño C.
mánudagur
Hay una luz...
Contigo se me antoja tirarme en el pasto y hablar de temas triviales. ¿Cómo han de ser las flores flores y no sierpes que saludan al sol?, platicarte de los perros que aman sin miedo y precaución. Tirarnos al pasto y preguntarte como va el suelo con tanta miseria, con tanta soledad, tan ella, tan nosotros. Contigo se me antoja reirme y reirte con las cosas efímeras del sueño, con la seducción epifánica en los días matutinos de mirarte y de querer estar en el pasto contigo, y hablar de cosas importantes sin importancia.
Me tropecé un día y me encontré con tu cabello, y amé el antiguo error, y ahora me queda, querer conversar con los astros, contigo, con el té, con las galletas.
Quizá también de mirarte épico y apacible en un despertar sin fin, y sin más nombre que el de tu piel dorada. Contigo se me ocurren los astros y dibujar cometas en las elipses del tiempo. Destejer la niebla tejida por las benditas arañas en mi corazón. Y por fin cantar algo así tan adentro "theres a light and it never goes out" y enviciar mis pulmones con añoro para gritar a todo ensueño:
Contigo se me antoja repugnarnos hasta el cansancio, morder nuestra impaciencia hasta el odio, gritarnos el rencor hasta el silencio... como cómplices al guiño de una pasión enferma. Mirarme en tus taumaturgos ojos, y rendirme ante el sopor del descanso del sarao de nuestro bélico antiamor, pero al fin y al cabo: nuestro.
Me tropecé un día y me encontré con tu cabello, y amé el antiguo error, y ahora me queda, querer conversar con los astros, contigo, con el té, con las galletas.
Quizá también de mirarte épico y apacible en un despertar sin fin, y sin más nombre que el de tu piel dorada. Contigo se me ocurren los astros y dibujar cometas en las elipses del tiempo. Destejer la niebla tejida por las benditas arañas en mi corazón. Y por fin cantar algo así tan adentro "theres a light and it never goes out" y enviciar mis pulmones con añoro para gritar a todo ensueño:
Take me out tonight
Where there's
music and there's people
And they're young and alive
Driving in your car
I never never want to go
home
Because I haven't got one Anymore
Take me
out tonight
Because
I want to see people and
I Want to see life
Driving in your car
Oh, please don't drop me home
Because it's not my
home, it's their
Home, and I'm welcome no
more
And if a double-decker bus
Crashes into
us
To die by your side
Is such a heavenly way
to die
And if a ten-ton truck
Kills the both of us
To die by your side
Well, the pleasure - the
privilege is mine
Take me out tonight
Take me anywhere,
I don't care I don't care,
I don't care
And in the darkened underpass
I thought Oh God, my
chance has come at last(But then a strange fear
gripped me and
I Just couldn'task)
Contigo se me antoja repugnarnos hasta el cansancio, morder nuestra impaciencia hasta el odio, gritarnos el rencor hasta el silencio... como cómplices al guiño de una pasión enferma. Mirarme en tus taumaturgos ojos, y rendirme ante el sopor del descanso del sarao de nuestro bélico antiamor, pero al fin y al cabo: nuestro.
föstudagur
Aclaraciones,por si acaso
Nunca tuve que aclarar nada a alguien...
Mejor pongo una fotito de uno de mis hombres: T.W.
laugardagur
Este 14 de febrero..,
Tuve un mal día, Numencito sublime y etéreo no puede competir con un escote de 30 centímetros. Pero sí con un buen poema.
Señorita escote
Mirate a mis ojos
Querida
No me corres
Me voy
Atrofiada
Pero de menos es voluntad
¿Dignidad?
Hablame de tu
Regalo de san Valentín
En que aparador lo has comprado
Junto con quien
Te ha vendido el criterio
De diva enterrada entre
El estercolero de la vanidad..
En que aparador decidió usted
Abolir el buen gusto
Y el glamour que trae en los zapatos
Que se le quede en la cabeza
No me tiene usted que decir
Cuanta es mi miseria
Y mi pena de usar un gran escote como el suyo
Es más criterio
Que el que le costó el kilogramo completo
En la barata de personalidades.
miðvikudagur
Sin título orgiástico
Orgiásticos tus ojos
y muda nuestra
noche de impulsos temerarios,
nueve gatos sicalípticos escuchan nuestras voces
los caracoles dicen algo
y tu crees que no escucho
por tocar tu piel,
transparente a mis pupilas
vespertinas de mirarte
tenerte bajo el vientre
anidado de exilio
los nueve gatos danzan sicalípticos
orgiástico todo tú
todo en tí es inmenso
todo y mirarte,
desearte y todo de nuevo
orgiásticos tus ojos
de luz,
de mil escapes
o intentos tristes
de huir de oscuros terrenos
de noche de todo de tí,
de luz de tus ojos
de la orgía de nuestros dedos
y por tocar transparente,
la piel de mirarte
de espirales secretos
de pupilas que danzan
por uñas de gatos
arriba y mirarte
por tus ojos
que son de mi
todo de mi,
todo de mi,
mirarte es el verdadero sueño.
A luz un 14 de julio 2006 5:58 a.m.
fimmtudagur
Y con suerte...
Quiero una cama,
y no es metáfora,
no,
no
no,
quiero una estufa con cuatro parrillas,
no,
quiero una estufa con cuatro parrillas,
de esas que usa mamà,
para hacer comida decente
y no subirle el raiting a los tacos
y demàs informalidades.
Quiero correr por las tardes
tres veces al dìa
dos yoga,
tener tiempo para leer
LO QUE YO QUIERA
que sea menos física y química.
Tambièn quiero una cama
una cama
y un gran colchón,
hace mucho frío con tres muebles en el cuarto.
Es por demàs decir que buenas cobijas,
y con suerte hasta almohada
cubiertos,
agua caliente,
una mesa,
una silla
,
o dos
o dos
o dos almohadas...
de repuesto, solamente.
sunnudagur
Química y ocio
<--Ella es la Tarántula Martita
<---- No sé que parte es de la síntesis del Hexaamincobalto (III), pero ésta foto me agradó mucho mucho...
fimmtudagur
Poema ridículo I
Puedes romper tu euforiaen mil pedazosno soy nadie paradecirteque sigas el buen camino.Puedes dejar de vermeahora mismo,si nadie ha sido amable conmigono tendrías por que serlotu primero...En serio,no tengo problemapor que me llames por teléfonocualquier día de esosy me digas con voz "hipócrita y arrepentida",que todo fue un error,un mal sueño.No sé que hacen las personas atractivaspero las que no tenemosla menor noción de glamoursalimos al encuentro con los tenis rotos-pásame mi hipotálamo,que la traes embarradaen una suela-y con la misma ropa de la última cita,podemos mirarte a los ojosy decirte que no nos da pena,amarte un poco,que no es mucho,cuando lo piensas más de dos veces, no que va.Y aun así,poco me afecta,la llamada que determinao la voz de cirquero;ya no mueropor corazón pisadocomo una mierdaen una puta esquina,tal vez el de la boticatenga uno de repuesto.
þriðjudagur
mánudagur
Tu ex se parece tanto a quien me envuelve las tortillas...
Ya no me importas C. Ni me importan tus novias tortilleras. Hum!
föstudagur
¿Quién sabría lo que yo se cuando estoy contigo?
Yo se que hay diez mundos en desacuerdo cuando pienso en tí.
Me sonrojo cuando sabes que soy impulsivamente en extremo sencilla
y vorazmente tímida.
La pena me dura poco al pensar en los otros mundos y sus tiempos
y sus espacios tan entrometidos en las imágenes de mi cabeza.
Cuando tus regresos traen ausencia
yo se de nuevo coseré los
siemples tejidos del vacío.
Yo se cuando quiero abrazarte y
se que solo aveces
si necesito contarte a tí los números míos.
(Nadie me cree que yo soy la de la foto, un poco más jóven)
mánudagur
föstudagur
fimmtudagur
Lo que más me duele de tus labios, es el silencio
¿Acaso no he venido mil veces a devolver tu sombra, cuando por
equivocación uno se llevó puesta la del otro?
He venido pues, a devolver
lo propiamente ajeno.
Caminé sola tanto tiempo, que ha decidido
desprenderse de este cuerpo
Y quedarse contigo, pero yo prometo cambiar para
no quedarme sin mí.
Encontré algo que no era mío
Y tengo que
elegirme para el nuevo reto de olvidar.
¿Acaso no te he deseado tanto?
¿De qué manera entregar todo al amor?
¿Cuándo te las arreglas con el
para que siempre me escupa?
¿También vengo a perder?
¿También vengo a
ver mi retrato demacrado?
¿A verle el rostro a la angustia cuando despierta
con tu cara?
¿A humillarme con mi gesto de “te invento demasiado, vuelve
cinco mil veces más?
¿Acaso también vengo a robarte la sangre que por tu
culpa se ha drenado de mi aorta?
¿Debo responder sola al ocaso de mi acaso?
¿Y nadie debe entenderlo?
¿Debo ver la prudencia de tu asqueroso
optimismo?
¿Santificar la parodia de tu perfección?
¿Hacerle un ritual a
tu hábito inmaculado?
¿Postergar lo impasible por la gloria posible?
¿Sofisticar mi obscenidad y de humildad disfrazarla?
¿Debo ocultar la
inmundicia de mi cuerpo e imputar el apetito?
¿He venido a lamer los
rasguños de tus errores involuntarios?
He venido para que habites en mi
nausea.
He venido a que también duermas con mi miseria.
þriðjudagur
Tan asqueroso como un poema diurno
Carta escrita en una servilleta de un seudo poeta ebrio para una puta cualquiera de un burdel con luces de neón y botana rancia en cada mesa
"No soy de esos que empiezan diciendo en una carta que la noche es menos flébil, que la luz no es de buen presagio. Que confunde y trastorna la sepsia del iris.
Que no es de lo que hablo lo que tiene una secuencia, que mis manos no tienen mucho oficio sin tus carnes.
Que tu cuerpo no es de esos, ni de estos, de aquellos, ni mio.
Yo no soy como otros,
yo no digo que tu cuerpo con todo y coxcis, tejidos, cráneo y nervios ondulantes y gelatinosos, tus jugos intestinales, tus cartílagos con todo y músculos ensamblados sean asunto de mis dedos, que no eres lo más hermoso pero si mi deseo más cercano.
No acostumbro decir que con tres veces tocar tus hombros es suficiente, que aún así quiero huirme y dejarme siempre a solas.
Que para qué subo los tres peldaños al cielo con tu lengua, si en menos de dos segundos tus labios terminan revolcándome en el averno.
Que si te embarro de poesía la piel es para morder cada acento, letra por párrafo, y así..
Cuando quiero huirte, dejo que digas lo que debes y que no puedo escuchar en la resonancia de tus nudillos."
El poeta fue al baño, llegó la puta a la mesa.
Se sentó.
Otro cliente.
Cerveza.
Que sean dos.
La puta acarició al nuevo amante.
derramó unas cuantas gotas de cerveza en su bragueta,
el la golpeó.
Después dijo que por pendeja.
La puta, acostumbrada a estos tristes tratos,
tomó la servilleta en la que había escrito el seudo bohemio poeta
y limpió los pantalones de su agresor.
El poeta durmió esa noche en el retrete del bar, como cualquier ebrio enamorado de cualquier puta,
en cualquier burdel con luces neón y algo de un cualquier José Alfredo Jiménez en la rocola.
sunnudagur
Pequeña Inconclusión.
La muerte se masturba con mi mano,
tétrico esperma,
el dolor muta bajo el filo del suicidio.
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Vomitivo deseo.
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